ESTO SI ES NOTICIA
El gobierno de la capital mexicana lanza un servicio de autobús sólo para mujeres
miércoles 16 de enero, 07:07 PM
México, 16 ene (EFE).- El Gobierno del Distrito Federal empezó esta semana a fletar autobuses exclusivos para mujeres en dos concurridas rutas de la ciudad con una acogida entusiasta por parte de las beneficiarias, cansadas del acoso que sufren por parte de algunos hombres.
El plan que manejan las autoridades de la capital es aplicar a modo de prueba el servicio para medir las frecuencias, horarios y número de vehículos necesarios, con vistas a poder ampliar posteriormente la iniciativa de manera paulatina a otras trece rutas de la urbe.
Según fuentes de dirección de la Red de Transporte de Pasajeros (RTP), la empresa pública que gestiona la nueva prestación, el Gobierno del DF adoptó dicha iniciativa a raíz de las quejas expresadas por mujeres ante la actitud de algunos hombres.
La alcaldía valoró la acogida de la medida, que enmarca en su voluntad de alcanzar la equidad de género en la metrópoli.
Por el momento, los autobuses exclusivos para mujeres transitan con una frecuencia de veinte minutos en la ruta que recorre el corredor turístico del troncal Paseo de la Reforma entre Santa Fe y La Villa y treinta minutos en la ruta por el Eje Central, entre Salto del Agua y Reclusorio Norte.
En este período de prueba, el gobierno capitalino ha destinado ocho autobuses para la ruta de Reforma y cinco para la del Eje Central.
Esta iniciativa no es pionera en el transporte de la capital puesto que el metro ya reserva para las damas sus dos vagones delanteros en horas punta.
Además, los taxis se pueden sumar pronto a esta tendencia en caso de prosperar un programa que prevé que cincuenta de esos vehículos sean manejados por mujeres y les den servicio también sólo a ellas.
Como pudo constatar Efe, las beneficiadas se mostraron entusiastas con el nuevo sistema que, según aseguraron, ofrece mayor seguridad, confianza y comodidad durante el trayecto.
"Entre mujeres nos arañamos, pero nunca nos hacemos daño" y "en los autobuses algunos hombres se toman más libertades de las adecuadas" fueron algunos de los comentarios escuchados entre las usuarias de la ruta del Eje Central.
Las mujeres que han viajado en estos autobuses provisionales consideran la medida "una excelente idea" para evitar actitudes de acoso y desorden por parte de algunos hombres, denunciaron.
En el vehículo viaja un trabajador de la empresa encargado de impedir a los hombres que suban e informarles de que deben esperar a la siguiente unidad, que pasa al cabo de dos minutos.
Al entrar al autobús, las mujeres no pueden disimular una sonrisa de satisfacción.
"Ahora sí nos tratan como mujeres", se felicitan.
Muchas de ellas, contentas con esta medida que la mayoría desconocía, ya piden que se fleten más autobuses de esta clase y que éstos sean conducidos también por ellas.
Los hombres, en cambio, se muestran sorprendidos y ligeramente enojados, especialmente los señores de la tercera edad quienes reclaman también medidas de este tipo para los ancianos.
Desde el pasado lunes a las cinco de la mañana, momento en que se aplicó por primera vez la medida, estos autobuses viajan "más vacíos y más tranquilos", según unas usuarias que desde entonces no hablan de otra cosa en el trayecto.
17 de enero de 2008
2 de enero de 2008
dias en los que....
Esos días de desazón que ha creado el hombre no sé si agradecerlos o preguntar mil veces porqué se le ocurrieron a alguien. Hay tantas cosas que a uno lo ponen a gozar, como el amor, la intimidad de un pequeño hogar en nacimiento, aquellas personas y personitas que forman parte de la felicidad de uno. La rutina que sin querer se vuelve parte de esa felicidad en la que uno consigue afianzarse amistades y probarse a sí mismo dentro de esas relaciones. Disfrutar del cine, la música, el mar, el café, el aire, el frio, los amigos quienes forman parte de una locura compartida y que se desata en aquella necesidad de sentirnos identificados como lo que somos, amigos, compas, que caminan caminos paralelos y que por alguna razón el tiempo, la vida, la necesidad nos hizo conocernos. Gozo también es estar cerca de personas sabias, sabias porque han logrado mantener gran disciplina de vida, han logrado sumergirse en sus más grandes anhelos y sólo viven para lograrlos día a día. He de presumir aquí la vida de una mujer que no hace mucho conocí, mujer joven de valor inagotable que en su cuerpo lleva a diario la tarea por superar, día a día es ella quien se levanta y le brinda una sonrisa a la vida así como una mano a quien lo ha necesitado con urgencia, admiro a esta mujer que cuando me hace recordarla se me hace un nudo en la garganta que controlo porque no hay motivo de llorar frente alguien tan digno.
Ahora mismo estas breves lágrimas que empañan mis ojos hacen que este espíritu un poco confundido pueda tener un poco de descanso. Y es que en esta época de “paz y amor” no puede ser vivida solo por un día, por una fecha en la que no todos nos sentimos cómodos de vivir y que socialmente debe ser vivida con “felicidad” con gozo porque ha nacido el nazareno. Nunca pretendería burlarme de estos días ni de los acontecimientos pasados que ahora le dan vida; es más bien una ligera protesta personal sobre seguir dándole importancia a estas fechas en las que ni por un instante vivo la felicidad y el gozo que vivo en aquellos momentos cotidianos de mi vida.
Una alternativa es decirle adiós a este tiempo y a todo lo que le rodea para construir una “realidad aparte” de la vida, a veces idealizada, a veces tan real….
4 de diciembre de 2007
Poema de aquella tarde helada.
Aquella tarde tuve la oportunidad de irme contigo a vivir esa vida que ¡nunca! había imaginado ni siquiera en sueños. La tarde trajo consigo un halo de felicidad momentánea que me negué a tomar. No fueron mis dudas, fue una corazonada la que me dijo que detuviera esa ola que me estaba atrapando y cegando en aquella inconciencia en la cual estaba hundida. Decidí –aquella tarde- decirle a aquel ofrecimiento de brevísima felicidad, que prefería estar entre mis cosas, y aquellos recuerdos viejos empolvados de melancolía que me hacían arrinconarme en el tapanco donde algún día y con mucha furia hicimos el amor.
Si hubiera hecho caso del llamado de aquella brevísima felicidad que se me ofrecía, quizá hubiera conocido lugares maravillosos que ni siquiera en mi mente pude haber construido, quizá hubiera tenido que comunicarme a señas por no saber hablar el idioma que en aquellos lugares maravillosos y de fantasía se hablaba. Quizá también me hubiera vuelto el juguete roto de alguien que necesitaba solo una compañía fugaz para abrir sus alas y echarse a volar por el mundo, dejándome a mí desamparado en aquel lugar maravilloso.
Nunca pude explicar como es que esta corazonada le cambió la vida a este pobre incauto que ahora escribe esta memoria, lo cierto es que pocas veces he escuchado a mi corazón latir tan fuerte. Pocas han sido las veces que este corazoncito mío ha palpitado tan fuerte tan fuerte que lo alcancé a escuchar justo a tiempo. Justo antes de abrirle los brazos a aquella felicidad brevísima y viajar por el mundo de la fantasía –racionalizada- que pretendiste presentarme y que ahora rechazo tan profundamente porque amor y razón nunca se pueden mezclar.
Aquella tarde pude aprenderme bien tus pasos para no seguirlos, conté los días, las horas, los meses y los años para borrarte de mi memoria, para olvidarte bien olvidadita, tan olvidadita que ni siquiera el recuerdo se acordara de ti, ni siquiera los libros que leí pensándote, ni siquiera aquel rincón donde refugio y descanso este torrente de sentimientos que ahora traigo y me dedico a entregar al mejor postor.
Aquella tarde, rechacé el encanto pasajero de un amor que no era amor y decidí tomar esta vida que ahora se pinta tan real, que he tenido que echar mano de la pasión para que sus bemoles me sean apacibles. Aquella tarde la fantasía se hizo añicos y el mundo se pintó más real para mí.
26 de noviembre de 2007
Antes de que se me olvide,
El fin de semana pasé todo el día sentada frente a mi computadora leyendo, escribiendo, sorprendiéndome, frustrándome, admirándome y demás sentimientos un poco de confusión, otro tanto de ira y tristeza, en fin.
Les platico -antes de que se me olvide- lo que estaba leyendo era la historia de la creación de instituciones que se encargan de hacer políticas para los indígenas de México, les parecerá quizás aburrido el tema, en realidad no lo es y menos si uno tiene gran imaginación y va pensando a la par la forma en cómo se hacen las políticas públicas para el resto de la población o sea, las mujeres, los niños, la familia, los gays, y demás grupos sociales, pues si, en efecto, se hacen a capricho de un ignorante, o del ignorante que esté en la silla presidencial, y por favor no crean que estoy hablando sarcásticamente.
Miren este pequeño relato:
“... los idiomas indios son tan embrollados como los bultos de los dioses 800 más que aglutinantes, polisintéticos y de raíces ásperas, de sintaxis sorprendentes e imprecisos. Fruto natural de conceptos mentales incompletos” etc. etc. (López Portillo)
¿Conceptos mentales incompletos? Las lenguas indígenas ¿son incompletas porque el cerebro de los indígenas es incompleto? esta declaración si que viene de un ¡bárbaro! Por fortuna, hoy, todos sabemos que las lenguas vernáculas cuentan con un sistema lingüístico que los fundamenta como lenguas, precisamente, y si no, busquen en internet el sistema lingüístico del trique, del nahua, del mixteco, no vayamos tan lejos existen academias conformadas por hablantes de lenguas indígenas que estudian, analizan y promueven sus idiomas. Si bien el lenguaje está estrechamente conectado con la capacidad de expresión de CUALQUIER ser humano, cierto es que ni aún teniendo al alcance lenguas tan bellas como el español López Portillo logró estructurar una idea más o menos congruente sobre la realidad de la población indígena de México, así es que el idioma es importante pero la necesidad de sacudirse la ignorancia es mucho más apremiante aún.
Cositas como estas me iba encontrando en el paso de mi lectura, existen fragmentos completamente irrisorios sobre la mentalidad -quisiera decirles de aquellas épocas, pero sucede hoy aún- para crear políticas de estado para población de la cual no se tiene una idea clara de sus necesidades debido a que existe una cosa que se llama etnocentrismo y egocentrismo, es decir, la idea de que yo como el jefe gorgory del mundo, tengo la razón y mi cerebrito me da para crear políticas para toda la gente que lo necesita, aunque terminen siendo un fracaso.
Y para cerrar, hay les va, en varias de las cronologías que leí sobre la política indigenista en México, se veían de alguna manera chispazos de avance, bien que mal era mejor tener una institución que se dedicara a asuntos indígenas a tener el abandono total del estado –esto puede ser discutible-. Bueno pues cuando la cronología llegaba al periodo presidencial de Fox, ¿se acuerdan? el de las botitas de baquero barato, ese mero, ¿Qué creen? todos mencionaban que había habido un retroceso en la política indígena de México, ¿será cierto? Ya lo veremos.
Así fue mi fin de semana, divertido ¿no?
21 de noviembre de 2007
12 de noviembre de 2007
10 de noviembre de 2007
S Ó B E S E
¿Alguna vez te ha pasado que te das un golpe en el cuerpo y no te sobas? ejemplo: estas en el supermercado y algún chistoso te pega con su carrito en el huesito del pie, ese de atrás que duele un chingo. otro ejemplo es cuando te tropiezas o te caes rodando de una escalera y por la pena de la caída tan estruendosa y la geta que has de haber puesto te levantas en chinga como si nada para aminorar la escena ridícula y aunque te duela bien cabrón donde te pegaste haces como que no pasó nada, nomás te sacudes el polvito de las nalgas, de los codos, de las manos, volteas para todos lados para ver quien se burlará de ti en los próximos días –y claro en ese momento- y va, a seguir caminando aunque el golpe te haya dejando un dolor de aquellos y un moretón que te sobarás en privado con muchas ganas para tratar de aminorar el dolor. Otro golpe que no tiene madre, y es sumamente doloroso y nadie se soba, es el golpe en el codo, este sucede cuando levantas el brazo a lo pendejo sin ver qué tienes atrás y resulta que había algún mueble de fierro o aún más estúpido, la pared y ¡sopas! te das un golpe de aquellos que quisieras gritar, pero te aguantas como los machos y alguien por ahí grita, ¡No te sobes es dinero! ¡!!ahhh!!!! entonces te aguantas aunque tu cuerpo te diga “sóbate guey me duele un chingo” no, no te sobas porque quien quita y te llegue un dinerito después, por haberte dejado sin sobar el codo.
¿A quién se le ocurrió que sobarse era un pecado? ¿porqué nadie se soba a gusto, con calma, con apapacho cuando se golpea alguna parte del cuerpo? ¿porqué? Yo tengo mi propia teoría. Yo creo que para empezar la pendejez está mal vista en la sociedad y caerte, golpearte, maltratarte ó simplemente encontrarte envuelto en una situación estúpida o vergonzosa es algo muy cercano al haber cometido una pendejez, por tanto todos a toda costa tratamos de aminorar la situación ridícula por la que estamos pasando, por ello retomamos lo más pronto posible la postura y listo! aquí no ha pasado nada. Otra explicación, es que el cuerpo es un ente que muchas veces es ajeno a nosotros mismos aunque día a día lo llevemos consigo, esto quiere decir, que nos importa un cacahuate que el cuerpo haya sufrido un dolor tremendo por algún golpe o simplemente no somos consientes del cuerpo y vale más terminar con la escenita que dedicarle el tiempo que nuestro cuerpo necesita para sobarse y tratar de aminorarnos nosotros mismos el dolor de algún golpe.
Por eso, hay les van unos consejitos: si te caíste no te levantes en chinga, ríete un rato de tu acto estúpido y luego ahí sentado en el suelo sóbate las partes donde te pegaste, a gusto, hasta que el dolor se baje un poquito y puedas levantarte tranquilo, luego sacúdete las nalgas y las manos y sigue caminando como alguien que está autorizado a tropezarse, a cometer errores y después enmendarlos. Si te pegaste en el codo, ¡nunca! escuches a la voz que saldrá por ahí y para decirte “no te sobes es dinero” ¡ni madres! Sóbate el codo quítate el calambrazo que se siente y que te llega hasta la cabeza… el dinero ya llegará y no tiene que ser acosta de dejar a tu cuerpo doliente.
7 de noviembre de 2007
Acá, lejos, en la frontera –hoy- hace frío.
Hoy el día se siente como que no quiere despertar,
Se siente como si quisiera quedarse entre las sabanas que abrazan su sueño.
Sueños eróticos, fantasiosos que casi se hacen realidad.
Y es que el frío siempre ha acompañado a esta frontera.
Refugio de todos lo que un día decidieron salir de casa.
Buscando… cada quien sabe lo que en realidad estaba buscando cuando decidió salir.
Quizás, en el fondo, lo que en verdad se busca es un refugio, un consuelo, un lugarcito donde estar.
Hoy a Tijuana se le nubla la mirada, de aquellos ojos de verano tan abiertos tan abiertos, sólo queda este mar azul casi negro que nos acompañará durante todo el invierno.
5 de noviembre de 2007
Hoy por esta ventana quisiera escapar.
Sé cual es mi dirección, pero la incertidumbre me agobia.
Tengo la certeza de saber a dónde voy, lo que sucede es que esta mirada mía no alcanza a verlo todo. O la nariz es muy larga o son muchas cosas las que vienen, no lo sé.
Durante años me he encargado de revisar, revisar y revisar mi vida, no me he cansado, sé que es mi tarea, ¿porqué? no lo sé, quizás algún día tenga la respuesta.
La conciencia, el alma, me grita me guía, me dice, no me abandona, siempre está ahí, ¡despierta! ¡despierta! esta es la vida, sólo hay que vivir, sólo hay que hacerlo.
Dónde se separa el camino que cambia el destino. He elegido mi camino, quién lo ha elegido por mí. ¡Le he dado al clavo! yo elijo y el ¿destino? pretende cambiarme la jugada, soy una testaruda, nunca puedo dejar de torcer el timón.
Heme aquí contando cosas que quien sabe de dónde salgan, estas manos que hoy no tienen ganas sino de ayudarme a ser esa ventana por la cual dejar escapar un poquito de mí.
2 de noviembre de 2007
Competencia-cooperación y cuerpo
Cuando hay condición de competencia en las actividades cotidianas de la vida, hay condición de competencia a nivel corporal, esto significa que tener una actitud ególatra y egocéntrica tiene consecuencias en la relación orgánico-emocional del cuerpo. El cerebro, es una de las partes de nuestro cuerpo que constantemente estamos desarrollando, por aquella vieja idea de la inteligencia como actitud socialmente aceptable, el cerebro tiene una exigencia preponderante con respecto a los demás órganos. En nuestra cultura la idea de la competencia está tan presente que la hemos interiorizado corporalmente, a veces ni siquiera nos damos cuenta cuando estamos compitiendo con los otros, sin darnos cuenta exaltamos nuestras virtudes, tratamos de hacerle entender al otro que sabemos más, creemos que no es necesario aprender más, simplemente …. Yo lo sé. Esto sólo provoca que las cosas no fluyan, no fluye nuestra vida, no fluye la salud, no fluye la coexistencia humana, no fluimos entre países, entre amigos, entre compañeros.
El sentido de la cooperación, tiene otros matices, el cuerpo coopera entre sí, y esta es una historia larga de explicar, pero así es, cada órgano, pensamiento, sentimiento, está entrelazado y forman parte de nuestra esencia. La cooperación lleva al ser humano a entender que lo que yo sé puede ser alimentado de lo que los demás saben también, y que soy capaz de compartir mi conocimiento con el resto, es decir, me abro a los demás y doy pero también me abro a los demás y recibo. ¿Esto nos hace mejores humanos? No lo sé, pero la sensación que uno experimenta al rodearse de gente cooperativa apunta más hacia la idea del crecimiento que aquella que se queda en el estira y afloja del ego humano.
24 de octubre de 2007
De regreso!
Desde hace tiempo he estado pensando ¡¿qué escribo, qué escribo?! Y finalmente apareció un suceso muy importante del cual hablar, de hecho, en esta noche de martes abrí un nuevo documento para despotricar a gusto del tema que ahora ha capturado la atención de los fronterizos, pero ¡Oh! Se me ocurrió escuchar a los Beatles y pensé ¡nunca he hablado de ellos en este espacio! Y me parece un excelente retorno a mis andares del postear y esas cosas.
¿Quieren que les cuente?
Bueno, una vez entré a aquella casa alta, alta, antigua, era nuestra vieja casa de Guadalajara, quería soltar la mochila en son de protesta por el cansancio que me ocasionaba ir a la escuela y tener que llegar exhausta a mi casa. Mientras me disponía a buscar a mi mamá para quejarme de lo harta que estaba de ir a la escuela, ella se dedicaba a limpiar la casa mientras escuchaba “love, love, me do, you know I love you” y sentí como si un aire fresco y misterioso bañara mi casa, ¿los Beatles? ¿Por qué mi mamá y mi papá siempre los escuchan? ¿No tendrán otro disco? (dicho sea de paso el disco era un LP). Corrí a preguntarle a mi mamá mientras lograba zafarme los tirantes de la mochila de mis hombros y mi suéter rojo se resbalaba, ¡mamá! Por qué estas escuchando a esos –le pregunté- y ella me respondió, son los Beatles y a tu papá y a mí nos gustan mucho. En ese momento sentí el típico sentimiento de confrontación con los “adultos” ¡guácala! -me dije- es música vieja, pa’ los rucos. Sin embargo, era inevitable ver cómo mi mamá pasaba la escoba por los pisos con un sabor sin igual mientras escuchaba su álbum rojo, y cantaba aunque no supiera ni qué estaba diciendo, y yo, sólo por esa escena acepté alegremente que los Beatles entraran a mi casa tooodas las tardes. Más tarde me volví una ferviente fan, estoy segura que si hubiera sido contemporánea de los Beatles me hubiera desmayado, y hubiera hecho todas las escenitas que se avientan las mujeres de aquellos tiempos mientras intentaban verlos porque la mitad del concierto se la pasaban desmayadas, bueno, así, justo, me hubiera pasado a mí, estoy segura. Los Beatles me han acompañado tooooda mi vida, y me han acompañado en momentos de alegría, de enamoramientos, de relax, y de escritura como en este momento, “Strawberry fields…. nothing is real”
3 de octubre de 2007
SIN INSPIRACION
He estado pensando una y otra vez por qué no he logrado asomarme a este blog. Hay varias razones, la primera es porque me robaron mi computadora, en mi propia casa, por cierto. Abrieron mi departamento y tomaron pocas cosas pero precisas, las más importantes para mí.
---- Casi puedo imaginar cómo fue ----
El viernes pasado entraron dos hombres que viven muy cerca de mi casa, lo abrieron con dos piezas de fierro con una facilidad increíble. Uno de ellos corrió hacia el estudio y con sus manos en forma de garra, apresurado, nervioso y burlón hurgó todo cuanto estuvo a su alcance, seguramente volteó ligeramente hacia el suelo y encontró un estuche verde con mi computadora dentro. Adiós computadora. Siguió buscando desesperadamente mientras mi cuadro de Frida Kahlo le acompañaba en su labor ardua de hurtar lo ajeno, el tipo volteó la mirada hacia una maleta interesante que nada más ni nada menos tenia uno de nuestros más preciados tesoros: libros, que no pudimos desempacar desde que nos cambiamos al departamento. Obviamente tomó la maleta y…. adiós libros. Mientras tanto, el segundo ratero se dedicó a rascar en el armario mientras la adrenalina le corría por todo el cuerpo y seguramente pensando, pinche vieja hippie no tiene nada. Pero que tal cuando abrieron el último cajón, ¡se encontraron mi cámaraaaaaaaaaaaaaaa! !!!Ahhhhhhh!!! Se llevaron mi cámara con todo y fotos y rollo, ¡tenía años con ella! y… adiós cámara.
Ambos ladrones salieron apresurados, dejando mi puerta abierta, y mi pequeño lugar, completamente al descubierto y a disposición de cualquiera. Cuando vi mi departamento así, ultrajado, me sentí la más ¡huérfana del mundo! No hay espacio seguro, no hay sitio seguro ni siquiera ¡la cama donde duermo! Sí. Estoy paranoica pero no puedo evitarlo...
---- Ahora ----
Sin computadora en casa simplemente no me inspiro, si, soy de esas que ya no puede tomar pluma y papel para escribir, ¡necesito mi computadora! La inspiración se me fue de la pena de pensar que alguien desconocido tomo mis cosas y las tomó sin previo permiso. Cuando supe que habían robado mi departamento tuve ganas de golpear al primero que me pasara enfrente. No lo hice. Pero albergué mucho enojo. Quizás el enojo mitiga las ganas de escribir, o la creatividad, al menos eso me pasó a mí.
19 de septiembre de 2007
Martina
Esta Martina que ahora tengo es la Martina que siempre había querido tener –pensó la misma Martina-. No. Esta Martina es la misma de hace 22 años, la que había querido reencontrar –rectificó-. La recuerdo en aquel patio que en aquel entonces era un lugar inmenso a las proporciones del pequeño cuerpo de la niña. ¡Qué sonrisa más serena! ¡Qué cuerpo tan erguido! ¡Qué seguridad le acompañaba a aquella sonrisa compasiva! Martina era tan ella, que no necesitaba más que saber que su familia estaba bien, era una ardua consentidora de su papá, era la consejera de su hermana y la fiel aprendiz de su mamá en las clases de cocina. Qué más necesitaba si no tener un patio dispuesto para los juegos de su hermana y ella, cuando jugaban a las señoras ocupadas que tomaban el té y hablaban de cosas cotidianas que aprendían de los adultos. Qué más necesitaba sino una tarde de lluvia para arrancar los pedazos de pintura que se desprendían de las casas viejas del barrio. Qué más necesitaba sino soltar una carcajada que le abriera los pulmones bajo la lluvia. Qué más necesitaba sino alimentar ese espíritu gentil y fuerte de la, hasta hoy niña, Martina. Esta es la Martina que ahora soy, es la Martina que ahora he recuperado. Soy yo –se dijo-.
Treinta años han trascurrido. Y Martina recuerda cada momento de su vida con los mismos colores y las mismas sensaciones del momento. Además de su infancia, recuerda aquel atuendo que le permitió esconder siempre lo que sentía. El negro era su color favorito. La música. Los conciertos. Emborracharse. Trasnocharse. En su momento, su estilo de vida parecía el de una persona sin miras al futuro. Internamente, Martina sabía que en el fondo su forma de vida era una profunda negación a todo aquello que no le parecía justo del mundo. Martina creció y creció dejó de usar ropa negra, pero no dejó de pensar lo mismo sobre el mundo. Si, siempre fue preguntona, nunca le convenció nada del todo, siempre fue existencialista, siempre se interesó por las cosas de la vida, siempre sintió el dolor ajeno. Siempre.
Hoy, mientras Martina escuchaba una estrujante pieza de piano y un ligero llanto rozó sus ojos pensó –esta es mi Martina, esta soy yo, esta es la niña que al fin he recuperado-. Los treinta han venido para Martina como una ola refrescante de descubrimientos incesantes de la vida, la misma seguridad y cuerpo erguido que tuvo en aquel entonces, a los ocho años, se han posicionado nuevamente en su ser. Hoy, Martina ha roto con la maldición tan equívoca de los treinta –tienes que casarte, tienes que tener hijos, tienes que ser seria, tienes que pensar en tu futuro, bla bla bla- Hoy Martina inicia el camino largo y placentero de ser mujer.
A todas mis contemporáneas con amor.
7 de septiembre de 2007
CHISMES DE LA FRONTERA
Este es un relato sobre algunas experiencias de la vida fronteriza que sólo se ven y se viven in situ. El fin de semana fui a Ensenada, llegué a la central de autobuses compré mi boleto mismo que me aventó de mala gana la chica del mostrador y con toda razón con el calor que estaba haciendo seguramente estaba hostigada. Subí al camión justo eran las 9:30 y mientras la gente se apresuraba a guardar sus cosas en los compartimentos yo iba pensando en la posibilidad de sacar mi libro La insoportable levedad del ser, <<< (abro paréntesis) >>> este libro lo había leído años atrás y la sensación que me provocaba era de una terrible e insoportable ansiedad, así es que un día lo cerré y pensé que ya era suficiente con mis propias ansiedades así es lo abandoné por completo. Sin embargo resulta, que hace poco comencé a leer a Scott James que -supongo es un sociólogo- quien lo menciona en uno de sus trabajos, entonces pensé que probablemente habría algo en el libro de Milán Kundera que me podría traer ideas para un trabajo que estoy escribiendo. Así es que con todo y mi escepticismo e inconformidad con el libro decidí tomarlo y llevarlo conmigo a mi viaje hacia Ensenada <<< (cierro el paréntesis) >>>.
Cuando finalmente el chofer encendió el motor yo me dispuse a sacar mi libro para comenzar a leerlo casi como si no lo conociera ó como si hubiera sido una recomendación que no podía dejar pasar por alto. Justo cuando había terminado de leer la reseña del libro, detrás de mi asiento comencé a escuchar una conversación interesantísima, fue el pretexto ideal para olvidarme de Kundera y poner toda mi atención en aquella plática que me retrató parte de esta vida fronteriza pero contada por voz de quienes a diario la viven: un residente y una ciudadana de Estados Unidos, obviamente de origen mexicano.
La técnica por excelencia del antropólogo para obtener información se llama chismografía no la etnografía como muchos piensan. Esta es una técnica que consiste en tener la oreja bien parada, no distraerse con nada, grabarse de memoria los sucesos más importantes de la conversación, -hacer notas si es necesario- y hacer el menor ruido posible o acto de presencia que pudiera distraer de su fluida y natural conversación a los hablantes.
Dicho esto, les cuento que me quedé calladita, con la oreja bien parada y no me llevaba la mano a la boca de las sorpresas que escuchaba en la conversación, para que mi compañero de asiento no se diera cuenta que estaba chismeando, por que esos sí, aunque socialmente no son muy bien vistas las personas chismosas, todos en la primera oportunidad aprovechamos para enterarnos de un chismecito. Bueno, para no hacer el cuento más largo aquí les escribo más o menos cómo fue aquel diálogo.
Ciudadana: Ah! ¿Y entonces usted va a visitar a su hija a Ensenada?
Residente: Sí, tiene mucho que no la veo.
Ciudadana: ¿Y usted vive aquí en Tijuana?
Residente: No, yo vengo de…. (lo interrumpe la señora)
Ciudadana: Yo vengo de Los Ángeles, desde Los Ángeles vengo…
Residente: Ah ¿si? Yo vengo de aquí de San Diego,
Ciudadana: Yo ya tengo tiempo viviendo en Los Ángeles
Residente: Si, yo soy residente desde la Amnistía que hubo de cuando nuestros hijos recién nacidos nos podían a ayudar a arreglar los papeles, ahorita ya no se puede, ya ha cambiado mucho…
Ciudadana: Nooo ya han cambiado mucho las leyes de migración, ya cada año de hecho las están cambiando, ¿usted porqué no se hace ciudadano oiga? Usted ya puede ¿no?
Residente: Sí, si puedo pero no quiero….
Ciudadana: pero porqué, si es ciudadano puede pedir su Medicare y su pensión para el retiro…
Residente: Si pero luego ya ve que esos servicios no son muy buenos, además yo ya me retiré, me accidenté y me pensionaron…
Ciudadana: hay que suave, entonces ahorita ya nada más se dedica a viajar….pero sí debería pedir la nacionalidad porque ve que están cambiando las leyes, no vaya a ser que luego no los quieran nacionalizar, con este Bush ya no se sabe, este señor ha sido el peor que nos ha tocado, nos ha perjudicado mucho con lo de la migración, ya ve también con lo de la guerra se llevan a puros jovencitos como carne de cañón…
Residente: pues si, pues acuérdese de cuando la guerra del Golfo en el ’91 uno de mis hijos fue y regresó muy mal…
Ciudadana: pues si, con todo lo que han de ver los pobres muchachos, puro latino. Yo creo que en la comida les han de dar algo para que no sientan miedo, imagínese vivir entre la balacera y nomás estar esperando a que le caiga a uno un balazo, o vaya usted a saber todo lo que se verá en esos lugares. Yo digo que en la comida les ponen algo para que tengan valor. Una vez me contaron que así le hacen con las vacunas que nos ponen, cuando los doctores quieren hacer experimentos con una nueva vacuna, se la ponen a un niño y si se muere pues es por eso porque estaban experimentando pero los doctores le echan la culpa a la vacuna no al experimento, así se me hace que es con los soldados.
Residente: ei, pues si…
Pues en eso estaba el chisme cuando yo decidí firmemente volver a tomar mi libro y convencerme en que realmente iba a encontrar algo interesante, algo que me iba a abrir un camino nuevo de reflexión, entre líneas vi perdido el nombre de Nietzsche y mi subconsciente inmediatamente me ordenó voltear al mar, y así relajé mi vista disfrutando del azul del mar, de su inmensidad, de su fuerza, en ese momento me sentí cobijada. Nuevamente tenía un excelente pretexto para fugarme de ese libro… otra vez mis vecinos de viaje habían retomado su conversación y la ciudadana le preguntó al residente:
Ciudadana: ¿Entonces va a ver a su hija?
Residente: Si, voy para Ensenada a ver a mi hija, esa hija es a la única que no le pude arreglar sus papeles, es que ella se casó antes y pues así ya ve que no se puede…
Ciudadana: sí, ya no se puede si se casan antes.
Residente: Qué bonita vista verdad
Ciudadana: hay si, a mi me gusta mucho venir a Ensenada, lo malo es que ya se hace la línea bien fea de regreso. A veces para cruzar a San Diego tardo hasta dos horas, hay mucha gente, si parece que llegó un camión a tirar gente a la garita oiga.
Residente: ei, ya se hace bien pesada.
Ciudadana: Si, por eso ya casi no vengo, vengo cada mes, cada dos meses me canso mucho de estar parada. Antes de lo del once (se refiere al 11 de septiembre) todavía se podía cruzar más rápido, se hacía una línea de media hora y hasta menos, ni papeles me pedían sólo decía que era ciudadana y ya, y ahorita tardan para revisarle a uno como si trajera uno ¿que? Le digo que las cosas cambiaron mucho con el Bush.
Residente: ei, pues yo me voy a quedar unos días con mi hija para estar con ella….
Ciudadana: oiga y porqué no se hace ciudadano (vuelve a insistir la señora)
Residente: es que mire, yo tengo unas tierritas y unas casitas en mi pueblo, yo soy de Oaxaca, y ya van dos amigos que me dicen que a ellos les recogieron sus propiedades cuando se hicieron ciudadanos, y pues no quiero que me pase lo mismo. Pues usted cómo cree que se paga el Medicare (seguro médico) pues con esas propiedades que le quitan a uno cuando se hace ciudadano. No crea que es gratis, el gobierno nos quita las tierras y luego se queda él con el dinero, por eso yo estoy bien así. No quiero que me quiten mis tierras.
Ciudadana: Pues fíjese que eso no lo sabía, yo tengo dos casitas en Ensenada, no vaya a creer que muy bien puestas, pero las rento y saco algo y pues no, nunca he tenido problemas por eso, ha de ser porque antes de hacerme ciudadana ya era propietaria, o vaya usted a saber, lo que sí sé es que las leyes de migración cambian a cada rato. Mejor hágase ciudadano, no vaya a ser.
Residente: ei (contestó el residente sin ganas de continuar la conversación)
Al cabo de unos minutos escuché un ronquido apretado que venía justo del lugar del residente, comprendí que el tiempo de la chismografía había terminado y era hora de regresar a mi libro. En ese momento se me vino a la mente algo que leí sobre el “arte de la resistencia” que dice:
“Dentro de las armas simbólicas empleadas por los subordinados, Scott distingue los disfraces elementales (anonimato, eufemismos y refunfuño) de los disfraces elaborados (cultural oral, cuentos populares, grabados, carnaval). Así, los subordinados se dan a la tarea de inventar formas de resistencia simbólica que difícilmente pueden reprimirse como son los chismes y los rumores”
Esto me hizo pensar que en efecto el refunfuño y la queja constante de la ciudadana y la aprobación constante de sus argumentos por parte del residente conformaban una forma de protesta puesta en acción en un diálogo que al parecer no trascendería de las paredes del camión. Sin embargo heme aquí, sorprendida de haber escuchado en un diálogo el resumen de sucesos que han marcado la vida de cientos y miles de migrantes que han cruzado a Estados Unidos en busca de mejores condiciones de vida. Que viven desprotegidamente pero no por ello sin un punto de vista refunfuñante que los coloque como actores sociales de ese país.
Justo terminaba de pensar en eso, cuando finalmente llegué a mi destino, Kundera tendría que esperarme un poco más para volverlo a leer, yo mientras tanto tendría que respirar profundo para soportar el sofocante calor que azotaba aquel sábado a Ensenada.
29 de agosto de 2007
------------ <<<<<<<<<<<<<<< El VIOLIN >>>>>>>>>>>>>>>>>>>>> ----------------
Es una película que refleja mucho de lo que en regiones como Oaxaca, Guerrero, Puebla Chiapas y otras tantas –en México y Latinoamérica- han vivido: la violencia en su máxima expresión. El Violín es una película que atrapa esos momentos en el que el ser humano es vulnerable a la violencia, amargura, arrebato de aquellos que por estar protegidos por “las instituciones” tienen el poder y abusan de él. Sin embargo, también deja al descubierto la dignidad del ser cuando Don Plutarco decide parar de tocar su violín para calmar a las bestias. SE ACBÓ LA MÚSICA dijo Plutarco con voz definitiva. Aunque todas las escenas se muestran como una fotografía casi perfecta de la realidad, esta última frase le puso el sello a la película. Plutarco fue asesinado pero por una decisión personal completamente compasiva y de solidaridad con los suyos.
La película es una especie de tortura y enfrentamiento con la realidad misma, mientras veía las escenas desgarradoras me decía a mí misma, es solo una película, al mismo tiempo me respondía no, esto es la realidad y no hay forma de evadirla. El violín, me recordó que no hay tiempo que perder y que la operación hormiga que Plutarco emprende en ayuda de sus compas es más valiosa y trascendente que cualquier discurso masivo.
Que nunca muera la rebeldía!
El VIOLIN
Es una película que refleja mucho de lo que en regiones como Oaxaca, Guerrero, Puebla Chiapas y otras tantas –en México y Latinoamérica- han vivido: la violencia en su máxima expresión. El Violín es una película que atrapa esos momentos en el que el ser humano es vulnerable a la violencia, amargura, arrebato de aquellos que por estar protegidos por “las instituciones” tienen el poder y abusan de él. Sin embargo, también deja al descubierto la dignidad del ser cuando Don Plutarco decide parar de tocar su violín para calmar a las bestias. SE ACBÓ LA MÚSICA dijo Plutarco con voz definitiva. Aunque todas las escenas se muestran como una fotografía casi perfecta de la realidad, esta última frase le puso el sello a la película. Plutarco fue asesinado pero por una decisión personal completamente compasiva y de solidaridad con los suyos.
La película es una especie de tortura y enfrentamiento con la realidad misma, mientras veía las escenas desgarradoras me decía a mí misma, es solo una película, al mismo tiempo me respondía no, esto es la realidad y no hay forma de evadirla. El violín, me recordó que no hay tiempo que perder y que la operación hormiga que Plutarco emprende en ayuda de sus compas es más valiosa y trascendente que cualquier discurso masivo.
Que nunca muera la rebeldía.
