v i c e v e r s a

me encontré este poema de Mario Benedetti, tiene muy buen humor.


Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

v i t a-m e n i n a

Fuiste una niña, la menina.

Niña solitaria de vida.

Niña ilusión, niña inquietud.

Niña del deber

Niña del juego

Niña del mil veces ¿porqué?, en silencio.

Menina de ti y de nadie más.

Creciste y la niña se quedó en ti

Mujer de soledad

Mujer de pasión

Menina de vida

¿y la vida?: ilusión

-----mis días-----

Estos días son como han sido otros, otros, otros.
Lejanos a mi alcance no puedo saber que pasa ni qué pasará ¡nunca!
Todo está entre mis manos y se me escurre entre los dedos, lo tomo y se me vuelve a escapar, lo tomo, se me escapa, lo tomo y así han transcurrido años.
No sabré nunca lo que viene aunque trato de aprender de lo que fue.
Siempre es un ciclo, siempre sucede y siempre me sucede entonces ¿porqué los nervios?
……………………………….

He esperado la noticia de la huida al mundo en el que sueño vivir.
Se que existe porque lo he imaginado y me han contado de él.
Acaricio la idea de verme entre su gente, su aliento, su sabor, su aire, su sentir.
………………………………..

La espera ha sido larga y el camino no ha sido fácil. La espera continúa y tengo que seguir ¿lograré irme …? solo espero que si…
De cualquier manera expuesta estoy a la vida y no me queda más remedio que abrirle los brazos a sus sorpresas.

Momentos de retorno…

Olor a mota, chelas, fiesta, espera, ansias, miradas, conocidos, desconocidos que se vuelven conocidos por compartir la música el espacio, playa, mar, aire: Tijuana.
Slam, greñas locas alborotadas por la pasión de la música, de la palabra y de la conciencia activa, conciencia alegre, conciencia-fiesta. Casi tres décadas he cumplido ¿creo en lo mismo? Quizás si ó quizás creo aún más. El puño levantado y el micrófono de Manu Chao golpeando su corazón que se escuchaba como un latido, latido carnal, de sentimiento, de pasión, de energía. Fuerza, humor, sudor gritos eufóricos con espíritu de lucha. Reggae música de amor, compartida y sentida, ayer el aire del mar nos arrullaba con la monotonía del reggae relajando los músculos, pensando y sintiendo solo en disfrutar y compartir el éxtasis de la vida.

De inspiraciones

Acaricio la idea de poder rozar tus muslos con los míos.
Acaricio la idea de entrelazar tus dedos con los míos para llevarnos juntos al momento mágico donde solo yacemos tú y yo.
Acaricio el momento de inhalar tu aliento para comerte.
Acaricio la idea de encontrarte bajo el reflejo húmedo de la luna entrando en tu ventana y tú, esperándome.

r e d e s e n r e d o s y s u b j e t i v i d a d e s

Yo lo supe, a mi me lo dijeron.
¿Y quién te lo contó a ti? ¿cómo supiste?
Alguien me lo contó.
Y quién se lo dijo a quien te lo dijo a ti.
Dónde comenzó la historia porque de seguro no eres la única que lo sabe.
Yo me enteré por una persona cercana a él pero de seguro lo inventó.
¿Estas segura que quién te lo contó lo ha visto?
Es que si no lo he viso no te puedo creer.
Bueno, mejor me quedo con mi versión, aunque por alguna razón ciento que no es cierta.
Pero no importa que no sea cierta, el chiste es que me hace imaginar que eso pasó y me causa un … no sé que…
Mira para iniciar tú y yo estamos platicando de algo que no sabemos si es realmente cierto… y estamos bien a gusto.
Bueno, sígueme contando.

El motivo de que esté muriéndome de sueño frente a mi máquina el día de hoy a las 3:35 de la tarde es porque ayer fui a ver tocar a Fermín Muguruza y su banda, ¿ustedes lo conocen? Yo no lo conocía nada o casi nada pero me lancé a su concierto y me cae que la calidad brilla y su banda brilla, tiene calidad musical. Dicen los que saben que Muguruza es un tipo de acción, es vasco, defensor de los derechos culturales, activista de izquierda, músico, entre otras cosas. Al ritmo de reggae y con un frío de la chingada pasamos ayer en el multikulti una noche de sacudida a la conciencia social. Los que puedan láncense a verlo.

¡No me llamen chilango en tierra norteña!

Aquí van dos definiciones distintas de lo que es ser chilango:

• Si se le pregunta a un habitante de la Ciudad de México, este contestará que un chilango es todo aquel individuo que llega de otra ciudad del país a vivir a la capirucha (significado original).
• Para cualquier persona que no viva en la capirucha, un chilango es todo aquel inmigrado o nacido en el Distrito Federal o área metropolitana.
O sea que por donde le vean los chilangos somos mal vistos y hay va el porqué de las cosas.
¿Quiénes son los que se pudieron encuerar el pasado domingo (6)?? ¿Quiénes pudieron dejar al aire libre todas sus cositas en la histórica plancha del zócalo? A ver ¿quién? Pinches 20.000 personas se encueraron para ser fotografiados por Spencer (hasta les ganamos a los españoles chinga) no dudo POR SUPUESTO que muchos se lanzaron desde otros estados de la república para ser retratados en cueros, pero la cosa, la onda, la situación, el punto, la chingadera, es que uno no se pudo ir a encuerar como dios manda al zócalo, porque todo lo histórico está en el centro…
Esto sin contar que Silvio Rodríguez estuvo el pasado mes de abril cantando sus “mariposas, mariposas que emergieron del oscuro, bailarinas silenciosas…..” que tampoco pude cantar con él….
En efecto, en el defectuso –tierra de chilangos aunque no nos guste- están pasando cosas muy chidas que ayudan a que se desate la alegría y la imaginación, que bueno, también nos llega hasta acá el entusiasmo, hasta la tierra de las “oportunidades” pero siempre es mejor vivirlo en carne propia, o en este caso…. en cueros propios.
Y ahí están mis filosóficas razones, hay se ven.

Es el tiempo el que me mantiene así.
Es un tiempo que no conozco y que no se quita,
Que se pega y se queda, se embarra, se aferra a mí… a mi tiempo.
Es el tiempo que no me entiende, es mi tiempo el que no se cómo vivir.

LA ESTRELLA

Tijuana, ciudad cosmopolita, de tránsitos diversos. La gente pasa por “LA REVO”, -avenida principal y más antigua de la tan estigmatizada ciudad-, cholos, negros, gringos, ojos rasgados, mexicanitos y mexicanitas, mixtecos, huicholes; todos transitan por la gran avenida buscando un poco de satisfaction. Así es la vida en esta ciudad fronteriza, un intercambio cultural a cada paso.
¡Para todos hay! Está el antro punchis-punchis, el table dance, y el cachondo lugar para bailar con un gran desconocido (a), que por una noche se convierte en el gran amante. La Estrella Dancing Club, es el lugar donde se reúnen los cuerpos sudorosos y ávidos de un poco de amor, de un apapacho y un buen galán para bailar, o en su defecto de una…BUENA reina.
La pista luminosa tipo “fiebre del sábado por la noche” con luces de colores y esferas espejeadas, hacen sentir al aficionado como en uno de esos concursos discotequeros que invitan a lucir los pasos aprendidos en los setenta. No obstante, los cuerpos inhibidos que se posan en la pista son grandes amantes de la música norteña y la banda. Mientras más dolidas sean las letras de las canciones, mejor, para que lleguen hasta el fondo del corazón inspirando a que los cuerpos bailen pegaditos y así juntar los cachetes húmedos.
Esta pista colorida contrasta con el resto de la decoración, pues La Estrella como buen club de baile, está engalanada con diferentes pinturas que expresan distintos tipos de bailes folklóricos: banda, norteño, ranchero, ritmos cadenciosos, incluso… desnudos sugerentes para el aficionado al baile.
La gran Estrellita, como se le dice de cariño, alberga cada noche de viernes y sobre todo de sábado, todo un escuadrón de bailarines que se descuelgan de diferentes lugares de la ciudad fronteriza. Todos y todas son migrantes dedicados a diferentes oficios, principalmente trabajan en las maquilas, albañilería, algunos jardineros, sexo servidoras, etc. Algunos llegaron de Sinaloa, otros de Puebla, Jalisco, Sonora, todos tienen en común el gusto por el baile, la lejanía y añoranza de su terruño, la certeza de un empleo mal pagado pero que les permite -al menos- darse sus gustos de fin de semana, como bailar y tomarse una cerveza bien fría y galantear o coquetear para después ser los reyes de la pista.
Un rasgo que es común entre la gente que visita el club, es la terrible soledad que se respira, una soledad capaz de aceptar casi cualquier cosa, hasta compartir el sudor de un cachete con alguien que transpira alcohol. Los cuerpos mientras permanecen estáticos en sus mesas, pierden su vista en el infinito, beben y beben cerveza como para darle rienda suelta a la desesperanza, el seño fruncido de dolor mientras cantan su canción favorita –como decía- la más dolosa, la más llegadora, la más desgarradora.
Quién sabe qué es en realidad lo que vive cada personaje que visita La Estrella; en los baños de mujeres por ejemplo, las historias las protagonizan los caballeros: abandonos, engaños, coqueteos, citas, peleas; mientras las mujeres se repintan una y otra vez los labios de rojo, el enojo e incluso la tristeza se refleja en sus ojos, sin duda.
Cuando llega el turno de salir a bailar –aunque no siempre llega el mejor modelito del lugar- una mano ofreciendo su ritmo no se puede desdeñar de ninguna manera, ya que a pesar de la congoja o la desolación en La Estrella Dancing Club, se va a divertirse y a prestar el cuerpo con toda la alegría y la pasión, aunque sea por un momento, por una canción. El cuerpo en ese momento se convierte en el recurso que libera al corazón. En el momento del baile las mujeres se convierten en las reinas de la pista y los hombres en los reyes, es el instante en que se aprovecha para lucir el vestido, el peinado, el cuerpo y los pasos más exóticos, más elegantes y más divertidos. Es el minuto en que se olvidan y se apegan aun más al terruño, al lugar que los vio nacer.
Algunos bailan con la misma pareja, prometiéndose amor eterno solo por una noche, otros bailan con uno (a) y otro (a) hasta perder el juicio. Otros, deciden consumar su amor pasajero en el Hotel más cercano, y otros finalmente salen mareados del ruido, el alcohol y el cigarro en busca de un rincón que los consuele.

Valentina y los tenis Reebok

Desde muy niña Valentina aprendió a hacer negocios. Una vez tuvo que inventarse toda una estrategia de pago para poder comprarle a una de sus amigas unos tenis reebok. Sus papás no tenían mucho dinero y comprarle unos tenis de “marca” era casi un lujo, era casi como transferir el sueldo de su papá a los zapatos de ella. Valentina sabía de sobra esta situación, aunque era muy niña vivía en carne propia las carencias, sin embargo esto le ayudaba a desarrollar cada vez más su creatividad para pensar en cómo hacerle para tener ropa más moderna, tenis y curiosidades que una niña siempre quiere tener.
Una vez, Adriana llegó al pedazo de calle donde siempre jugaban, con unos tenis Reebok puestos, para Valentina fue una gran sorpresa ver de cerca los tenis con los que ella desde hace tiempo soñaba.
Por alguna razón Valentina percibía que para Adriana aquellos tenis no significaban demasiado, únicamente eran unos zapatos más que su madre le había comprado, sin embargo para Valentina significaba siquiera un logro poder verlos de cerca, pues nunca pretendió asomarse ante un escaparate para poder observar de cerca los tenis, sabía que sus papás no los podrían comprar. Valorando esta situación Valentina ideó un sistema de pago cómodo para poder comprar los tenis a su amiga, así es que un día habló seriamente con su mamá y le dijo:

-Mami, Adriana la que vive al final de la calle tiene unos tenis bien bonitos, negros y de marca Reebok….

La mamá de Valentina, la miró con un poco de desconfianza y en el fondo con un poco de miedo porque su hija deseara algo que de antemano sabía, no le podrían comprar…. Como siempre la mamá de Valentina puso una cara dura y hacia como que no ponía mucha atención a su hija.

- ¿Ahh si? Que bien…Respondió la mamá.

- Si ma y están bien bonitos.

Inmediatamente Valentina le desglosó todo el sistema de pago que ella había creado, mismo que se sustentaba en la idea (no necesariamente veraz) de que a Adriana no le interesaban como a ella dichos tenis.

- Tu crees que le podría decir a Adriana que le vamos pagando poco a poco sus tenis, que le demos unos 25 pesos a la semana, le costaron como 200 ó 300 pesos. ¿Como vez? –dijo Valentina- al cabo ella ya los tiene usados y tienen que costar más baratos para nosotros, ¿cómo vez mamá? ¿Le digo? Y luego ¿tu le dices a mi papá a ver si quiere?

La mamá de Valentina permaneció callada por un momento, en el fondo estaba pensando en las posibilidades de poder comprarle unos tenis a su hija, sin embargo trataba de aparentar poca importancia sobre el asunto para que su hija no se ilusionara de más. Pero finalmente le respondió:

- Pues mira, si Adriana te dice que si quiere y si su mamá no le dice nada, esta bien, yo le diré a tu papá, pero serán pagos muy chiquitos ehh Valentina… -la contestó enfática.

Valentina le respondió:

- Si mamá, ¿pero crees que mi papá quiera?

Por alguna razón la niña siempre estuvo segura que para Adriana la venta de sus tenis no significaría nada, pues bien podrían comprarle otros después, así es que ese obstáculo prácticamente estaba salvado, por otra parte a su mamá ya había logrado convencerla de que hablara con su papá. Al parecer todo el negocio iba sobre la marcha.

Después de todas las elucubraciones nocturnas de Valentina un día se decidió a contarle todo el plan a su amiga Adriana. Una tarde, reunidas todas las amigas en la casa de Adriana, Valentina buscaba el momento preciso para poderle contar su gran plan, sigilosamente se acercó a Adriana y viéndola directamente a los ojos le dijo:

-Sabes Adriana me gustan mucho tus tenis.

Adriana muy seria le contestó moviendo la cabeza de arriba hacia abajo:

- Ah ¿si?

Valentina le volvió a preguntar con una seriedad que le serenaba su rostro:

- Adriana, ¿serías capaz de deshacerte de tus tenis? Bueno… de ¿venderlos?

Obviamente Adriana ignoraba por completo hacia donde iba el interrogatorio de Valentina, por ello la conversación se tornó incomoda. Valentina al percibir esta situación se apresuró y rápidamente comenzó a decirle a Adriana el plan:
-Mira Adriana, lo que pasa es que a mi me gustan mucho tus tenis y quiero que me los vendas. Yo ya le dije a mi mamá que si me los compraba y ella me dijo que sí, nomás que hay un detalle, te los pagaríamos de poco a poquito porque no tenemos todo el dinero junto, y además hay que considerar que ya están usados. ¿Cómo vez?

Adriana, comenzó a interesarse en el asunto e inteligentemente le respondió a Valentina:

- Mmm, está bien, yo estoy de acuerdo, no tengo problemas con venderte mis tenis, solo que hay un detallito….

- A Valentina le saltó el corazón de felicidad porque el último obstáculo que ella creía ya estaba librado, en efecto, para Adriana esos tenis no significaban ¡nada!... ¡nada!

Luego de unos segundos, Adriana continuó diciéndole a Valentina…

- Le comentaré a mi mamá para ver qué opina y si ella me dice que si, por mi está bien.

En ese momento, la sensibilidad de Valentina le hizo saber que el negocio estaba terminado. La mamá de Adriana era una mujer acostumbrada a trabajar de sol a sol detrás de un mostrador de perfumes, pinturas y maquillajes de un almacén. Nunca estaba en su casa, de hecho la mayor parte del tiempo Adriana se encontraba sola. Cuando en algún momento Valentina y sus amigas veían a la mamá de Adriana ésta estaba quejándose de algo, de la calle, de su casa, de su esposo, ¡increíble! Pero la mujer se quejaba de su esposo con unas niñas de 12 y 13 años. Por esas y muchas razones más que solo los adultos saben descifrar –con suerte- Valentina supo de inmediato que una mujer así difícilmente podría tener la sensibilidad de percibir la situación.

Sin embargo, el optimismo de Valentina la hizo pasar una noche relajada confiando en que la mamá de Adriana accedería al plan.

Pasados un par de días, nuevamente se reunieron las amigas para jugar cualquier cosa, de manera casi despreocupada Valentina se acercó a Adriana para preguntarle cuál había sido el veredicto de aquella mujer. Adriana con una cara un poco apagada y con todo el tacto del mundo le dijo a Valentina:

- Mi mamá me dijo que no te vendiera los tenis Valentina. No estoy segura porqué, yo le dije que no me interesaban y bien podía vendértelos a ti, pero mi mamá respondió que a ella le habían costado mucho trabajo comprármelos y que no era justo que ustedes se los pagaran de poco a poquito.

Tal respuesta no le sorprendió a Valentina, de hecho en el fondo la esperaba, lo que realmente apreció de aquel momento fue la cautela con la que Adriana le habló en aquel momento. Le sorprendió el cuidado que su amiga puso en explicarle la situación de tal manera que a Valentina no se sintiera lastimada y ofendida.

Adriana remató la conversación diciéndole a su amiga Valentina que si quería cada que fuera a su casa ella podría usar sus tenis, e incluso se los podría llevar a su casa de vez en cuando para que las dos los usara. Ese gesto fue bueno para Valentina, pero siempre tuvo la sensación de traer algo prohibido mientras usaba los tenis de Adriana, por eso desistió de dicha invitación y continuó su vida desprendiéndose de aquella idea aferrada de tener unos tenis de marca Reebok.

La vida es muy curiosa, tiempo después los papás de Valentina lograron comprarle unos hermosos tenis blancos Rebook que procuró, cuidó y usó hasta que ya no pudieron servir más. Hasta hoy Valentina los recuerda con mucho gusto.

ALTAR A MIS MUERTOS

Pues así de contar, pues no tengo mucho que decir.
De decirles algo a mis muertos pues tampoco, sólo los recuerdo, a veces los sueños y entre sueños los he olido, y huelen a muerto. Triste, triste no me siento, de hecho nunca me he sentido triste por alguno de mis muertos, yo creo que porque me enseñaron algo en vida y porque sé que se murieron cuando debían hacerlo.
Por ejemplo, mi abuela un día empezó con un dolor de pierna que se le quitaba sólo con los masajes con pomada de veneno de abeja que yo le daba, ni doctor, ni medicina, ¿cuál? lo único que quería es que alguien la estuviera acariciando, tocando, yo la cahé y hasta le dije: “hay abuelita usted nada más nos da sustos pero ¿lo único que quiere es un apapacho verdad? Me acuerdo que nomás echó una risita traviesa.
En otra ocasión aproveché el momento de la sobada para preguntarle si ella ya se quería ir con Dios, me contestó que sí pero no sabía cómo hacerle, ese día sentí que me vio con ganas de que yo le dijera, pero pues yo cómo, de dónde le sacaba una respuesta así, pero algo me dijo que tenía que decirle que sólo se dejara ir, que se sintiera arrullada por uno de los santitos a los que ella le rezaba, y así nomás que se soltara, que se pusiera flojita… a los días, mi abuelita se murió. Y lloré como se estila cuando la gente tiene una noticia como ésta. Después me dio alegría.

Mi otro abuelito por ejemplo, se le iba la vida en puro fumar y fumar, y le decía “!ya no fume!” pero parecía que le dábamos más cuerda para seguir aspirándole al cigarro. Un día se enfermó de enfisema pulmonar y por él no pasaba la vida, fume y fume y nuevamente le recomendábamos “abuelito no fume” y parece que le molestaba porque nos contestaba “pues yo jumo y jumo”, y pues a esas alturas qué más podía pasar, todos de alguna manera sólo esperábamos su muerte. Yo me sentaba en una silla frente a él nomás para estarlo mirando, él me veía y me decía “!qué me ves!”, en ese momento yo reaccionaba y efectivamente me preguntaba, ¿pues qué tanto le veo? No hice más que abrazarlo y apretar el llanto porque no quería que supiera que me ocasionaba una tristeza terrible saber que se nos iba día a día. Finalmente llegó su partida, se acostó en su cama con una sonrisa y el corazón en alto amaneció. Yo no lloré, ya me había despedido de él.

Y de mi tía Martha qué puedo decir, cuando uno es niño vive la muerte de otra manera, no se siente tanto, no sé por qué, no hay apego, no hay tantas emociones confundidas y amontonadas, uno vive la vida, y así se fue mi tía. Hace poco la soñé y la vi tan bonita que hasta gusto me dio carajo, la vi como nunca la hubiera podido ver en vida. La vi con una falda que le ondeaba, su cabello negro y bien peinado, la vi como si estuviera dándose una vueltecita para venir a checar a la parentela, a veces pienso que viene a echarme una vueltecita de vez en cuando, y se lo agradezco, pues dicen que los muertos también cuidan a los vivos.

Por último mi amigo Lalo, éste sí que me dolió en vida, es una larga historia, y este no es el lugar para contarla, como siempre suele pasar, los vivos hacemos alarde de nuestros difuntitos enalteciéndolos, no sé porqué. Esta no es la excepción, pero no por eso es verdad, Lalo mientras sufrió el camino tormentoso de su enfermedad nunca se quejó siempre estuvo a pie de cañón y eso me hizo admirarlo profundamente, en vida y ahora más en muerte, por eso mi altar estará de dedicado a mi amigo, que, muy dignamente pidió llevaran sus restos a descansar al Ixtlazihuatl Un motivo más para admirarlo.

Esta es la historia de mis muertos y la comparto…

Carta a Hernán, "entre egos y agólatras".....

Como bien dices Hernán "la diversidad forma parte de la democracia" cosa que se nos ha olvidado durante siglos en este país, de hecho creo, que gracias a que hemos tratado por todos los medios de negar esta diversidad (de pensamiento, cultural, política, etc. etc.) nuestro país ahora sufre de grandes injusticias.

También coincido contigo en el hecho de estar informados y de ser responsables, finalmente la construcción de la democracia y su futuro depende de los ciudadanos, o sea de nosotros quienes escuchamos la radio, vemos la televisión (con el asqueroso noticiero de Joaquín López Dóriga), leemos los periódicos e incluso la propaganda muchas veces CHAFA que veían por correo electrónico. Creo que la responsabilidad consiste en abrir nuestro criterio y NO sustentarlo en las noticias que TELEVISA nos propone sino, en todo caso, acercarnos un poco más a la historia política y cultural de nuestro país.

Por ejemplo, ¿no es interesantísimo reflexionar sobre la viabilidad de nuestra constitución en estos tiempos? Creo que ahora debemos reflexionar sobre los cambios en materia jurídica y política de nuestro país, ya no estamos en el mismo lugar de hace cien años, nuestras instituciones e incluso la misma sociedad ha cambiado. Me parece un hecho insólito que un candidato a la presidencia haya formado un movimiento social de tales magnitudes para pedir que la elección se clarifique para todos los mexicanos. Independientemente de nuestra preferencia política e incluso partidista esto me llena de entusiasmo por el solo hecho de saber que estamos formando parte de hechos históricos relevantes de nuestro país.

Por eso creo que las opiniones en este momento no deben ser partidistas ni fincadas en criterios orientados por las televisoras empobrecidas de opinión y objetividad, más bien creo que debemos de ir más allá en el análisis y dejarnos de involucrar en guerritas políticas y de egos que suelen darse entre quienes pelean y luchan por mantener el poder. A final de cuentas quien pelea así con uñas y dientes por tener el poder, no es más que una persona ególatra y protagonista, esto va para TODOS los protagonistas de este momento histórico de México.

Nuestro país sin duda requiere cambios, y por fortuna creo que se están dando, pero creo que estos deben estar acompañados por una sociedad INFORMADA, crítica que sabe ir más allá de la noticia chafa de televisa. Incluso aún con el mucho o poco conocimiento que tenemos sobre historia y política tratar de construir NUESTRO propio criterio y no dejarnos arrastrar por las olas partidistas que lo único que hacen es seguir dividiendo aún más a nuestra sociedad.

Me gustan las manos de mi papá....

Me gustan las manos de mi papá, será por eso que pongo tanta atención en las manos de los hombres?
Las manos de mi papá son cuadradas, gruesas, con uñas igualmente cuadradas, no están maltratadas pero tampoco son manos de alguien que nunca haya trabajado en su vida.
Siempre que estoy cerca de algún hombre, critico sus manos hasta el cansancio, y de verdad! no las comparo con las de mi papá, sería inútil, cada quien tiene sus propias manos y estilo! pero no puedo evitar criticar unos dedos delgados, sin el puño grueso, peinso que esos hombres son demasiado inocentes, cuando eso me pasa, me interrumpo a mi misma y prefiero voltear a otro lado para evitar levantar sospechas sobre lo que pienso de las manos del hombre que esté observando en ese momento.
Pero, por otro lado, nunca he tenido una pareja con las manos parecidas a mi papá y eso me alegra porque quiere decir que no estoy buscando a alguien que se parezca a él, y con eso del subconsiente pues uno nunca sabe. Una vez, anduve con un chavo que casi, casi tenia las manos parecidas a mi papá, solo que este tenia los dedos más chicos.
Los hombres que tienen el puño ancho y sus dedos terminan en punta, necesitan mucho tener a su mamá cerca (siempre me alejo de esos). Hay otros hombres que tienen las manos demasiado gruesas de tanto trabajar, incluso las uñas son anchas y aveces las traen sucias, tampoco me gustan porque se me hacen hombres poco delicados. Hay hombres -y lo he confirmado- a los cuales se les van formando sus manos con el tiempo y de acuerdo a las circunstancias, hasta lograr tener una mano más o menos fuerte y más o menos formadas. Una vez conocí a un chavo con estas características, me enamoré de él vivimimos juntos por largo, largo tiempo, y siempre me pregunté si con el paso del tiempo sus manos cambiarían hasta parecerse a las de mi papá.

La casa de las mujeres migrantes

Ayer visité la casa que recoge sentimientos de mujeres migrantes. Ayer como otros días me encontré con la bienvenida de un llanto contenido, un nudo en la garganta, una historia desarrapada –no sé cómo llamarle-. Me encontré con las mujeres contenidas de emoción y ningún espacio por donde vaciar un poco de la tristeza que guardan en sus cuerpos rotos.
No son ganas de haceros llorar, son ganas de explicarme lo que de todos modos ya se pero no termino de comprender. Tampoco son ganas de glorificar la valentía femenina, no, tampoco es eso, sólo que me sorprende la visión de las mujeres que han sido ultrajadas, ajadas. ¿Cuál es el aliento que las mantiene de pie? Qué espíritu es el que no las deja doblar las rodillas para desvanecerse en el suelo y decir –¡ya no puedo más!, ¿será el sueño “americano”?
¿Será ese sueño que inicia en el seno de una vida sencilla, carente y con aspiraciones, el mismo que se convierte en una pesadilla que cruza fronteras violentas ultrajando en cada un poco de la dignidad humana? ¿!!Qué sueño tan poderoso es aquel que permite a una mujer ir dejando algo de ella misma, algo como la vida, como la seguridad, como lo que se ama, como un brazo, como una pierna, como el corazón!!?
Que sorpresa cuando me encontré a las “mujeres migrantes” con tanto empuje con tanto coraje y al mismo tiempo, con tanto dolo de lo abandonado atrás.
No me consuela ese intercambio de sufrimiento por coraje y valentía, no me consuela la permuta de una vida rota por la ilusión ferviente de cruzar “al otro lado”. No me consuela ese trueque entre la violación de sus derechos por “una vida mejor” en los yunaites.
Dicen que nadie escapa a la migración, incluso dicen que somos producto de ella, y eso es completamente aceptable… ¿pero cual ha sido el costo humano de esos movimientos? ¿Existe algún saldo –además del de las jugosas remesas - que nos permita “medir” el sufrimiento por el que literalmente, cruzan las y los migrantes?
Cuando salgo de esa casa de mujeres migrantes, me llevo su fuerza y su espíritu, me llevo en la memoria mujeres que luchan y me llevo una gran lección de vida, pero también me llevo una enorme incertidumbre…

Es extraño pero me pasa seguido, creo ver en las personas una parte débil que solo se nota en sus posturas corporales, en su forma de comer, de sentarse, de caminar, no sé exactamente si yo alucino o en realidad lo veo. Hoy que comía observé a un señor que estaba sentado frente a mí, su cuerpo era robusto y estaba muy concentrado en su plato -que por cierto estaba cargado de verduras-, me vino una sensación extraña me imaginé cómo habrá sido su infancia, imaginé que quizás pudo ser un niño con carencias -como todos- y que por eso la hora de la comida la tomaba casi como un ritual, donde no había otra cosa más que un plato lleno que contemplar.
Cada persona que hoy conocemos es el resultado de una larga historia, hay quienes han llevado a cuestas grandes retos que enfrentar, hay quienes nunca han sentido ni una pizca de dolor y sufrimiento. Quizás sea irreverente esto que voy a decir, pero creo que solo quien realmente ha sufrido en la vida la sabe valorar y observar tal y como es. No quiero decir que el sufrimiento sea la "vía" para hacer conciencia de la vida, quiero decir que cuando uno ha experimentado un dolo muy profundo, simplemente hay cosas que a ojos de otros resultan una gran tragedia, en lo que para uno -que ha recibido golpes de la vida- significa solo una situación más de la vida y aquí es adonde quería llegar. La vida se compone de uno y otro y otro suceso, cada uno nos va dejando vivencias distintas y marcas en el cuerpo, de amor, dolor, tristeza, alegria, angustia etc. Aquí el asunto es, hasta cuándo dejaremos de sufrir, cuándo entenderemos que las cosas buenas o malas que suceden en la vida solo son parte de esta y que nosotros solo somos seres pasajeros que en algún momento no estaremos en este mundo y que todo lo vivido se esfumará justo en el segundo en que la muerte nos alcance. Algunos dicen que existe el Karma y que éste se va acumulando vida tras vida, o de igual manera, se va limpiando día a día, hay muchas cosas que no sabremos nunca. A fin de cuentas lo único que sí tenemos seguro es que algún día vamos a desaparecer de éste mundo, y creo que solo por este hecho, tenemos que ponernos como tarea ser concientes de la vida y tratar de disfrutar cada momento, pero... qué sucede si la gente que amas no está conciente de esto?

INDIGNADA POR TRATO A MIGRANTES MEXICANOS!!!!

Tengo poco tiempo para escribir, pero no quisiera dejar pasar el día sin expresar mi gran, gran, gran, enojo y repudio ante la indignante forma de tratar a un ser humano que lo único que busca es una opción nueva de vida, una posibilidad de cambiar su destino, -que miren como es la vida... encontró la muerte justo en la frontera México-Estados Unidos, justo a la altura de Tijuana. Es indignate....
A las personas que quieren cruzar la famosa "frontera" -que en realidad la frontera está en la cabeza de los seres humanos, cabeza peligrosa por lo que veo- se les trata peor que a los animales, considero que no es justo lo que sucede, Estados Unidos refuerza sus fronteras porque????, porqué no deja entrar a los migrantes porqué???? cuál es su pleito con el mundo???? todos los estadunidenses pensarán igual???? Repito, me parece indignante que a estas alturas de la vida con tantas manifestaciones y luchas por el respeto a los derechos humanos, tantas lecciones de la historia se sigan cometiendo los mismos atropellos.
Estos atropellos continuarán e incluso se encrudecerán, Estados Unidos da la impresión de estar peleado con el mundo, y su energía la concentra en la acumulación, de TODO, comenzando por muertes y termando con odio y dinero, no quiero, de ninguna manera pensar en que toda su población carezca de sensibilidad y consciencia social, sería injusto de mi parte, sería tanto como decir que todos los latinoamericanos que pisan territorio estadunidense están libres de "pecado" no obstante, lo que sucede en dicho país y lo que instrumenta debería- por humanidad- ser repudiado y rechazado por su propia población.

OLOR A GUAYABA

Hoy por la mañana crucé el puente que me deja ver el mar azul, llegué a un lugar donde había una dama sentada leyendo un libro serenamente. Un olor a guayabadespertó en mí esa sensación extraña de fantasía y niñez....
Cuando era niña, tenía una amiga gorda que se llamaba Susana, hija de dos señores bastante extraños, de esas personas que uno sabe que son "buena onda" o de buen corazón, pero que todo el tiempo tienen un gesto de descontento, algo extraño de verdad...en fin. Lo importante de Susana era su casa, siempre limpia y ordenada, nada! estaba fuera de lugar, era impresionante, hasta el cuarto de la abuela donde por cierto, murió, estaba extraorganizado...
Bueno, pero lo importante de la casa de Susana, no era la organización sino ese olor a Guayaba que perfumaba toda su casa, el mismo que me hacía respirar profundo...

-Pobre Susana, ella siempre estaba tan preocupada por su gordura, que ni cuenta se daba que su casa estaba impregnada por un dulce olor a guayaba que le daba un alo de hogar, calientito, rico que yo sí percibía.
El olor provenía de un lugar que para mí era mágico y que pocas veces la mamá de Susana accedía dejarnos entrar, pues claro, ahí merito estaban los árboles de guayaba, tan bien cuidados, el pasto tan bien podado, que neta que yo, llegué a imaginar que ahí había hadas, quizás si.

Cuando entraba a ese jardín las horas se me iban volando, podíamos jugar a las muñecas, a las mamás, a las señoritas que se pintaban las uñas... a lo que fuera, y yo seguía sintiendo que el tiempo no pasaba, que simplemente se detenía...hasta que ya cayendo la tarde escuchaba un grito de enojo y amargura desde el interior de la casa que decía - !Susana!- era un "Susana" rotundo, sin opción ni oportunidad de nada, que significaba: -ya estuvo! sálganse inmediatamente de mi jardín!, así vivía yo ese horrible grito...
Mas hacia lo lejos, se escuchaba una voz delgadita que decía -Lulú y Susiiiii !!!, ya vámonos, esa era mi mamá, que ordenaba un "se acabó el rico olor de guayaba".